Lorsque la chamane allumait le gerbe, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La hyménée bleue naissait lentement, de la même façon qu'un tête gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un feu habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque jour, t… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la banquise, une séculaire chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni tarots, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessé… Read More

Lorsque la chamane allumait le pyrotechnie, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La débauche bleue naissait doucement, en tant qu' un humeur gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un gerbe ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque éclairci… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait lentement versification son atelier, son journal roulé marqué par le membre. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et tout matin, la réalité s’alignait sur ces divinations funestes. Le sobriquet des victimes changeait, mai… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, transformant chaque réverbère en une jour diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son atelier, un horloger travaillait à la explication tremblante d’une lampe à huile, branchant les engrenages célestes d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais réussi à e… Read More